Autor: Gonze.
El tiempo transcurre.
Los cambios son minúsculos.
La utopía, cultivo literario.
Encerrada entre las líneas del papel.
Capacidad humanamente suficiente.
Voluntad desarraigada por la cotidianeidad estresante.
Conformismo acumulado por generaciones.
Esa palabra que asusta, espanta, cautiva.
Tú, sujeto pasivo.
Multiplicado por millones.
Dogma de nuestra psiquis.
Religión de nuestra especie.
Del caos indiferente, surgen experiencias complacientes.
Pueblos y comunidades, sus intérpretes.
Quienes sólo tienen para perder sus miedos.
Su tradición, su cultura; su historia reciente, sus
cadenas.
La etiqueta de utopía, en la lejanía.
Amanecer tras la oscuridad de los días más turbios.
Acechada por la batería comunicacional del desprestigio.
Anulada por las limitaciones de la Humanidad.
Enfoquemos nuestro arsenal de sentires hacia su búsqueda.
Luchemos por ella incansablemente.
Entreguémoslo todo para alcanzarla.
Historia, mente, existencia hasta la muerte.
Que ésta tierra recree un paraíso eterno.
Que la disfruten los porvenires de ésta vida.
Que la cuiden, que la embellezcan y que la reproduzcan.
Por la sabiduría del individuo.
